Malgré les feuilles rouges incendiaires et lustrées qui tombent des arbres, la tristesse de l'automne entre en moi.

Tristesse de novembre qui charrie son sac de grisaille et de terne solitude. Tristesse qui brise les feuilles des arbres, souille ses branches de suie et de poussière d'étoiles mortes. Je la respire cette pluie d'étoiles qui s'égrène et s'ébruite devant mes yeux couverts d'un voile gris, d'un intense brouillard mêlé de nacre et de larmes.

Vers le soir, sonnent l'angélus et son cortège de brises froides. Puis vient la nuit violette impénétrable.