Bec rouge, plumes rousses et grises qui s'impriment sur un ciel humide de silence. L'oiseau crie et la lune monte dans le soir qui reçoit la morsure du couchant. Trace ignée, indélébile qui marque au fer rouge la sueur du soir puis celle de la nuit. Trace de tristesse dans le jour déjà blet, figé dans son insolente immobilité, où l'oiseau s'arrête, interdit, fixant le ciel dans sa délicate intensité, dans son intime éternité.