• Eté

    Il est près de minuit. J'écris, pénétrée par l'ivresse du soir et de l'été. Les fleurs mauves de la nuit bleue se sont déployées dans le ciel de mes yeux, prêts à errer d'étoile en étoile avant de se fermer, perlés de pluie et de parfum nocturne.
     


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