Au parc des Contades, ce dimanche, je scrute les troncs d'érables dénudés qui percent par endroits la voilure verdoyante des conifères, à leurs côtés. Ils semblent frissonner dans le vent, tous ces arbres d'hiver, vibratiles, dépareillés, promis à d'incessants déhanchements, à d'interminables sursauts effrayés. 

Ces arbres chuchotent dans le ciel solitaire puis se taisent enfin, lorsque la bourrasque de vent vient flageller leur écorce ébréchée, écartelée par le soleil qui faiblit. Et au loin, comme leur double dépareillé, je crois voir les ombres errantes et  volatiles des corbeaux qui se blessent dans le soir naissant, dans le ciel rose bientôt incandescent, effarouché.