C'est un jour de neige comme je les aime avec des roses gelées sur mon chemin de solitude, sur mon sentier blessé de pierres, jonché d'oiseaux. C'est un jour blanc comme je les aime avec des cris marins qui résonnent dans l'air froid, qui crissent à mes oreilles comme les grelots d'un pantin de bois. Les cloches de l'hiver sonnent le glas de mes vertes années. Et ce jour de décembre rallume la braise rouge de mes souvenirs. Souvenirs enfouis dans la rivière glacée, dans l'eau bleue calcifiée où s'emprisonnent les roses gelées de mon collier d'enfant, maintenant éparpillées.

  Ce soir, il neige. Il neige de plus belle et les toits des voitures et des maisons ainsi que les roses gelées, recouvertes d'une couche de sucre glace, semblent se durcir à l'approche de la nuit. Les arbres se parent de leurs plus beaux atours, de leurs habits du dimanche, saupoudrés de cette nacre dont on confectionne les napperons de dentelle.

Je marche sur le bitume enneigé, troué de flaques d'eau, d'ocelles de lumière que reflète la lueur cuivrée des lampadaires qui viennent de s'allumer. Je marche dans leur reflet comme entre des ombres errantes qui me hantent, pareilles à de vieilles femmes recroquevillées sur leur passé, transies sous l'étoffe de pacotille de leur manteau rapiécé.

Ce soir, il neige et bientôt, ce sera la nuit blanche parfumée qui fermera ma bouche rouge comme la braise, scellera mes yeux écarquillés.